Melhor que eu fique quieta

Preciso de Terapia. Essa coisa boa. Esse lugar de sensação boa onde você pode falar, gritar, chorar, gargalhar e que ela não me julgue. Julgue, mas nunca me conte. Aquela sala onde nada é tão errado, nem o silêncio. ( que pode dizer tanto, não é?) Preciso dela me ouvindo, sorrindo pra mim com aquela boca murcha de senhora e preciso daqueles olhos de anciã India me mostrando como é que se conversa, como é que se comporta uma pessoa boa, elegante e equilibrada.
Eu seria fácil minha terapeuta Pelo trabalho, não, mas pela pose dela de pessoa definida, bem resolvida e que decifra os outros como se todos tivessem uma cartilha pré-definida sobre si para entregar a ela. Eu queria ser ela, velha de cabelos negros e compridos, daqueles que se lava com sabão em pó e ainda assim sai perfeito e nem precisa passar escova, porque ele realmente é perfeito.  A pose, A voz, Os trejeitos. A-LINHA-DE-RA-CI-O-CI-NI-O. Daria um rim por essa coisa dela.



Sonhei mais uma vez que eu o deixavae que assim seria bem melhor. Que eu seria mais Feliz, mais Leve, Que teria um Novo Amor, Ele seria Desenhita.Mas que quando eu fosse passear Num parque qualquer da Irlanda e o visse, voltando depois de compras no Mercado, com uma garrafa de Coca-Cola debaixo do braço. Restaria Algo, Resquicio de Alguma coisa Forte. Essa coisa sem nome, sem jeito. Mas que é Palpável, para mim.
Então eu veria debaixo do outro braço dele, Ela, Linda com seus cabelos negros e aqueles olhos azuis olhando em minha direção e depois para ele. "Conhece, amor?"
"Não, não"